El disanto

EL DISANTO

Dir vusotros na más; marcharvos solos
y no vos apuréis por el agüelo.
El agüelo se quea y no se enfusca
porque hayáis decidio distraervos.

Dir vusotros na más. Yo de la jesa
marchame más no quiero
como no m'aguijone algún cudiao
o alguna comenencia o algo más serio;
pero no pa disantos
ni pa dengún jolgorio ni jaleo.

Yo me queo en la jesa;
en mis lomas y cerros;
que no tengo el caraite como enantes,
ni son ya como enantes los festejos,
ni al pueblo de otros días
se paece ya el pueblo.

Teníamos los gustos mu destintos
los mozos de mi tiempo.
Nusotros nos pilrábamos
pol decile a las mozas chicoleos
sin propasanos nunca;
mu galanos y serios.

Bailábamos fandangos tan pulios
como los baíles mesmos
que saben los señores,
llenos de requilorios y floreos.

El disanto, a la puelta de l'iglesia
pujábamos los platos de biñuelos,
de tortas, de pestiños
y otras dulzainas, drento
de lo que nuestra juerza permitía,
pero mu satisfechos.

En Navidá, elante
del majo nacimiento
cantábamos tonás y villancicos
al compás de zambombas y panderos;
y a dalnos esmenzaba
tan jondo el escomienzo
de las cosas devinas que temblona
la voz se nos golvía; y en el pecho
sentíamos barruntos de un ajogo
tan juerte como tierno.

En la Semana Santa
éramos tos los mozos nazarenos;
toitos; sin que naide nos tomara
ni a bulra ni a disprecio.

Hogaño son los mozos sabijondos;
ajuyen las cosinas de otro tiempo;
les gusta dalse tono en los cafeles;
y mermuran; y palran mil enreos
que denguno entendíamos estonces
ni nos jacia falta el entendelo.

Eschangan los jolgorios;
bailan po lo flamenco;
les da po los cantares
que han venío de lejos:
han cambiao los jatos
y tamién se'han cambiao pol adrento.

Dir vusotros na más. Dirvos vusotros
mientras yo aquí me queo.
Me queo agateando
estos riscos y cerros;
diéndome a esos regachos y calderas
donde cantan las rulas y los mierlos;
trasponiendo esas cimas que paecen
más arrimás al cielo;
recorriendo estos campos
tan daores y güenos,
donde toas las cosas
hogaño como antaño son lo mesmo.

¡Dir vusotros na más; marcharvos solos
y no vos apuréis por el agüelo!

José Ramirez López-Huría: Las tierras pardas